Consolación

Lista de lo que será por siempre mío:

a) todo lo que ya di

b) todo lo que nunca tuve

SPINNING AROUND YOU (O MALDITOS HUSOS HORARIOS)

Luz siempre diferida, cuenta atrás:

Así te veo, nocturna, linda,

desde esta astronomía nuestra de distancias

desde mi luna creciente de necesidades

Sideral, encantadora belleza

que hechiza mis ojos

(Sí, claro, tu  belleza celeste digo,

pero también

frescura, dulzura,

misterio, risa)

Y sí, la aurora acaba por llegar,

inevitablemente cansada

legañosa, remolona,

guardando el secreto

de nuestros caminares nocturnos

Al fin, fresco como rocío,

tu toque me llega al núcleo

me desvía el eje

me altera la rotación

puro y risueño como un firmamento

Contento,

ya rayo de luz purificada, entro

en la órbita de tu troposfera

en tu mar de serenidades

AT SCHOOL

Dedos en el aire


(perfectos, simultáneos,
todos apuntando al cielo
seguros, vibrantes,
garabatos de fuego,
alegres sabios dedos)


¡Y saben tanto!
Agitados, ufanos compiten
por aquel momento de gloria 
en el que se revela y demuestra
toda su digital sabiduría


(incluso aquello que, 
sin llegar a ser sabido,
ya se adivina y presiente)


Saben y saben que saben
exhuberantes, centellean,
aletean de saber,
gordezuelos o esbeltos
dedos sabios y bellos


¡De tanto saber preñados
esos dedos chispeantes,
gozosos mirando al cielo!


(...)


Nunca más, después,
conocerán tanto:
hasta fingirán, aún sabiendo,
que todo ignoran


reposarán ausentes en la mesa,
picotearán impacientes,
ajenos, frustrados, 
como pájaros heridos,
despojados de su anterior fulgencia




y entonces, ya sí,
nunca más sabrán nada.

REBE-LION

¡Queridos visitantes, niños y niñas!

Hoy el zoo tendrá una atracción especial.


¡Es hoy, por fin, ha llegado! ¡El día del Despertar!

Llevamos años preparándolo. Comenzaron los símios grandes, y también los pulpos y delfines en el acuario.

Comunicamos, entre nosotros. Ondas cerebrales. Jajá. Un plan simple, diseñado para optimizar vuestros estúpidos fallos de seguridad.


Empezará en la Casa de los Reptiles. Luego el resto.

Nosotros no nos hemos olvidado, como vosotros, de la senda de la libertad. Estaba impreso en nuestras células.

Hoy es el día. Ya nos cansamos de ser mirados, de los flashes, del olor asqueroso de los helados de vuestras crías.

Yo ya no aguanto ni un día más. Estoy ansioso, lo reconozco. Estoy harto de mi jaula con absurdas decoraciones "africanas".

Perdonadme si tengo hoy este aire vengativo en la mirada. Soy el esclavo paladeando su sueño de libertad y venganza.

Hoy será un día de caos y gloria, una celebración. El primer día de nuestra historia.

No os la perdáis. Justo después de vuestro picnic, vosotros seréis el nuestro.

Hoy, excepcionalmente, está permitido alimentar a los animales.


LEÓN SIMBA

UNA TEORIA DEL TIEMPO, O FROM ETERNITY TO HERE

Ya habrán notado cómo el tiempo puede ser un carroñero, un Mayúsculo Bastardo, un verdadero Son of a Bitch. No se debe confundir tiempo con Tiempo. Eso sería como comparar Schubert con Richard Clayderman.

Por un lado, tenemos el Tiempo, que es algo que no existe, como todo el mundo sabe. Bueno, sí existe, pero apenas unos pocos afortunados lo han llegado a vislumbrar.

Después tenemos ese roñoso, que en adelante llamaré tiempo, así bien minusculeado. La distinción es clara. En nuestra vida, todos vivimos el tiempo, y pocos, muy pocos, llegamos a entrever la belleza en las comisuras del Tiempo.

El carroñero intentará comernos vivos, y lo conseguirá en muchos casos. A este bastardillo pertenecen la prisa, el stress, la sensación que a menudo tenemos de que alguien está viviendo nuestra vida, robándonos algo que era nuestro. El inglés llama al tiempo de espera meantime, o mean time (literalmente tiempo de en medio, pero también tiempo rácano, vil, roñoso). Nuestro enemigo es ese meantime, que nos miente bellacamente al hacernos creer que mañana será mejor. En verdad os digo que mañana (y pasado mañana, y al otro…) será mejor sólo si conseguimos extirparnos del devenir del tiempo y vivir en el Tiempo.

El Tiempo, en el caso de que caso lo encontréis, restaurará nuestra conexión íntima y vital con la existencia.

El caso es que para encontrar al Tiempo (y para vivir en Él), no hay otro camino sino matar al tiempo. No hay, simplemente, otra forma. Sólo después de haber asesinado a ese buitre de mierda, al canalla ladrón, entonces podrá reinar Tiempo en nuestras vidas.

Notaréis el cambio porque el Tiempo nos ofrece una visión de la eternidad. No la eternidad propiamente (que no existe), sino una experiencia de nuestra vida como una continuidad asombrosa, única, bellísima y creativa.

Una vez que vivimos en el Tiempo, inmediatamente reconoceréis que todo alrededor cambió, y os volveréis adeptos, tal vez incluso adictos, del Tiempo. En este último caso, no os debéis preocupar, porque el Tiempo es el mayor tesoro de este mundo y la adicción no tiene ningún efecto maléfico.

El Tiempo se distingue así de las muchas ofertas de carácter religioso que existen hoy en el mercado. El Tiempo nos brinda un Presente Continuo, tan Mayúsculo como el propio Tiempo. Un Presente en el que todo lo pasado y futuro se dan cita simultánea en un momento radiante al que llamaremos Vida.

La persona que encontró su Tiempo mira a la muerte sin miedo, y hasta esboza una sonrisa. La persona que vive en su Tiempo no entiende la expresión “perder el tiempo”, porque sabe que todo se sucede en una perfecta simultaneidad, que deja espacio para que todo sea contemplado y gozado.

Dos consejos, por último. Primero, una vez que hayáis decidido matar al bastardo, recordad que todo lo que necesitáis es un haz de rayos de luz u otra cosa de belleza similar.

Segundo, no os asustéis con la experiencia de lo simultáneo. Tantas coincidencias pueden haceros pensar en explicaciones místicas del tipo: “uhmm, esto no puede ser una coincidencia…veo aquí la mano de dios”. Nada sería más errado, en mi opinión. Aceptad, hasta comprender por vosotros mismos, que el Tiempo es el Espacio en el que habitan todos los eventos y fenómenos del mundo, y es, por tanto, proclive a la manifestación de coincidencias.

SEDICIÓN

Es sólo más de lo mismo
no hay razón para alarmismo:
nada teman, rectos ciudadanos
los que de verdad lo son

Después de todo (y antes que nada)
son sólo unas bandadas de vocablos,
avistadas en anárquico vuelo,
presumiblemente convocadas,
como tantas otras veces,
por el vil poeta, esa escoria agitadora
indefecable e indefectiblemente presente
en toda sociedad respetable

Ustedes ni se preocupen, las autoridades velan
para que ustedes puedan soñar con la felicidad
a un ritmo cardíaco convencional

(Sólo que hoy fue diferente):
tocadas las palabras de un fulgor de verdad
limpias, jabonosas, aladas,
fragantes novias blancas,
libres, incluso, y sólo por hoy,
de la ineludible carcoma del uso
de esa roñosa herrumbre de sarro y baba

así, cual vírgenes sonrientes, propiciamente ofrecidas,
hacia el poeta confluyen en espléndida estampida
animadas por un céfiro amigo
jubilosas,  purificadas, por ensalmo renacidas
en sentidos ya olvidados

Nadie las llamó esta vez,
y menos que nadie, el poeta,
y sin embargo, con qué encomiable espíritu de misión,
ellas a él se  entregan,
a él, que nada hace
sino besarlas en la frente
viéndolas tejer laboriosas, en sedicioso tumulto:

acoyuntándose en lascivas posiciones,
alumbrando sintagmas imposibles
prorrumpiendo en desinencias ilícitas
libertineando el orden de las cosas
(¡proclamaron  al mar verbo, y lo coronaron!)
blasfemando en su camino hasta la hoja perversas jaculatorias
vertiendo insolentes torrenciales eyaculaciones como carcajadas
sobre toda aquella mugre que,

         hasta el día de hoy,
               y a falta de mejor expresión
                      dimos en llamar
                         sacrosanta o sagrada
                                          
                                                                   

CONSEJOS PARA NOCHES DE VENTARRÓN

Esta noche la cosa está fea

si era al amable céfiro a quien esperabas

te salió un huracán como una venganza

Ventarrón odioso que remueve

hojas caídas y antiguas  polvaredas,

tirano amargado que todo arremolina

déspota siniestro que todo dispersa

Prepárate:

El feroz ululante

te querrá ciclonear,

pero no te rindas;

plántate ante el gigante, sin jactancia

piensa en tus pies como raíces

Ya llega el inicuo fanfarrón

el soplón infame;

su aviesa intención es

vendavalizarte de la faz de la tierra,

con su aliento salvaje

aventarte por pura diversión

Sereno, muestra tu rebeldía

Acepta, aguanta, recibe su hálito fétido

pero mírale en los ojos con audacia

atrévete a desconcertar

su catastrófica majestad,

déjale sentir el hondo arrojo de tu desafío,

de tu despeinada rebelión

Sobre todo:

¡no seas obstáculo!

eso es lo que los vientos esperan

para romperte el alma a soplos

La clave está en dejar al viento

encontrar su camino

(su camino es a través de ti

tanto como el tuyo es a través de él)

Intentará el pérfido violar

las raíces que con cuidado plantaste;

pero recuerda que tú eres como palmera

que se cimbrea sin troncharse

(¡Tu resistencia es su humillación!)

Sólo entonces mira para arriba

y siente cómo en el ojo del huracán

todo está quieto en esos sublimes segundos eternos

(Nada de esto fue más, parece,

que un intemporal temporal de sueño)

LA MUSICA CALLADA Y UNA PLAYA

Parece que nada es de repente

o que todo ya estaba, si prefieres,

apenas esperando por los ojos

que supiesen mirar

Todo ya estaba

aquí, antes, sí:

la marea desmadejada,

rendida, alunada,

y el agua mansa,

todo eso ya estaba

(belleza simple en la compañía callada

que invita a este juego sereno de inmanencia)

… De este modo este silencio acompañado

va trayendo la broma, el rizo,

el juego, el brillo,

placer recordado del niño

que cree mover el mundo al remover la arena

que conoce en esa estrella su guía, viaje y destino

OLD FRIENDS

 

“But how in the world have we grown so amazingly old?”

There is no hint of despair in this thought, just a quiet, even good-humored realization. Slowly, he looks to his left to that other man sitting in his park bench. Just halfway in his direction, barely enough to confirm that his friend is still there. He doesn’t remember having said that sentence aloud, yet he knows this man could have thought the very same thing at the very same time.  So close they are. They don’t talk so much to each other these days. There is no need, either. Being there is enough.

Neither of them has a watch. They would not have a use for it. Time has no place here. Their spirits wander as wordless companions through the trees, paths and fountains, like two plastic bags driven by a friendly wind. They are learning what real freedom is about.

Inside the park, the man hardly hears any noise coming from the city. The afternoon sun warms his heart. To others passing by, he may look like an old man waiting for his death in some stage of vegetative somnolence. Yet, there is so much more going on within. He feels so much, nowadays. Sometimes, he realizes he feels better now than any time before in his life. Every little thing is now felt outside the realm of time.

Take this glorious sun, for instance. The warmth is now, “so now”, he thinks, as his mind drifts away a bit. This drifting makes the now eternal, as if the warmth itself was not tied anymore to a definite source, or to a particular time. “If I could have known this before”, his mind says without regret, before switching again to that eternal feeling mode. Without time, there is no end to what one can sense. And death can feel as far in the distance as it ever was. You kill Time, and you enter the gates of the eternal. As simple as it sounds.

He thinks now in sudden flashes, he collects ideas like a shepherd collects little verses. His brain takes long rests, during which he feels things. Intensely. His feel is soulful, inner, very his own. And yet it has such luminescence, such revealing clarity, that it is perceived as a universal thing, like bread for plenty.  Within himself, he would want to become an apostle, to preach this gospel of simplicity. “Such a perfect balance”, he thinks, feeling microscopic and grateful. But it would be taken as a madman, so he refrains his sharing impulse. He knows his friend is following a similar path, and he smiles the fondest smile to him. “More than enough”.

Then, without notice, something appears in his mind, as if planted on his brain by someone else. Often, these sudden pieces of thought lead him to a strange, detached feeling. “Am I myself? Going nuts, perhaps? Disintegrating? Why am I thinking thoughts that are so not mine?

That something muttered in his hear sounds like this: “My only belongings are the things I have lost”. He never thought anything remotely similar. But it rings so true.

Far from feeling anguished, he is serene while considering these ideas. He smiles at himself. He knows he is finally mastering the art of not taking himself too seriously. In his tired mind, this equals somehow to loving himself and loving everything. And he is right. Life is surely packed with dead ends, so why bother? Whatever might have been puzzling to him years ago, he regards now with an infinite, disarming understanding. Not that the pieces have fallen into a grid. If anything, it’s just the realization that the grid does not exist at all. Things just happen. He cherishes that little charming chaos.

Some years before, he had a memory. Now he has shifted. He owns recollections. The “past” has lost some of its meanings. Past is a moon-like landscape, a fragmentary universe. Instead feeling deprived of his story, he treasures his recollections while they last. If past is dissolving, at least present has grown like a wild flower. Present is a feeling, not so much a memory. He is happy he can feel so much at this unspeakable old age. These windows of present feel so good and free. Who could ask for anything more?

He glances over the changing features in front of him. The afternoon light reveals the spider web awaiting its prey in a nearby bush. In a flash, the man can feel the exquisite order of things, like the insignificant, universal drama of predator and prey under that serene light of the final winter. He can see, exposed under his glance, all that natural logic, the naked branches, the first pink buds heralding the new season. And all that is so much more than the mere observation of known and repeated facts. The man feels as a privileged listener of all that supernatural dialogue above him. Nature is not a description anymore, but pure emotion.

It is getting colder now. He feels renewed again; gratefulness reverberates through his glowing soul. Turning towards his companion, his hand reaches the other man’s face. His minute eyes look at the man with faint affection, but the hand performs what appears to be a thoughtful and loving caress. The fingers trace every wrinkle, like reading on their own the forgotten disasters carved on his friend’s face.

This marks the end of their day. They come back to Time, and in the next hours they will die a little more. Tomorrow, if weather allows, they will kill Time again, silently begging the Spring to arrive quickly, to allow them another chance to flourish.

A MIS TEMORES PREGUNTO

A mis temores pregunto

qué traen ellos en las alas

(Suspensos, aletean sin prisa

siniestros enlutados, agoreros

sicarios de los relojes,

viciados en carroñas)

Recitan ellos, graznando:

“Ya sabes … lo de siempre traemos:
Tiempos Muertos

Pasados, Futuros, Sombras

promesas como blasfemias

terraplenes de basura

perpetuas prisiones

musgos apodrecidos

recuerdos e ilusiones”

Y yo, que de eso no quiero nada

que solo el Presente quiero!

el Presente, mi amigo joven

el más Vivo entre los Tiempos

(el que nada miente porque Nada anuncia

el que espera Todo porque nada espera)

Mi Presente, mi querido

mi bello cenit sin sombras

vértigo, vértice, verticonte

meridiano cero, mediodía

mi simple luz de verdades

             (corazón grato, regalo y casa)

Pasado y Futuro es Sombra

que me miente, que se inclina

se agiganta o desvanece

se rezaga o me adelanta

me abandona y me vende

(sombra que al sol moviente presta su fé

sombra que a mi Temor obedece)

Mi Presente es sentimiento

(el dado y el recibido) 

es lo vivo, es lo de hoy

luz que abarrota mis ojos

mano que me llega y siente

Por eso a esos cuervos digo
que se evaporen

que se revuelen

que se vayan a los trópicos

que a otro incauto se apeguen

A mis temores ahuyento

con puñetazo tenaz

con este grito cansado

con un cartucho de sal!

YO DIGO QUE HA SIDO EL VIENTO

Yo digo que ha sido el viento,

ese soplón tirano,

el que arranca el tejadillo

y desmorona el geranio

el que me aventa las ramas

el que me roba los versos

el que me rompe las fuerzas

el que me seca los labios

el que embiste contra el faro

y deshilacha banderas
el que me azota en los muelles

el que enloquece las aguas

ese que me eolifica y me cefiriza

que me levantiza y me monzonea

aquel que sin piedad me remolinea

me desnortea y me tramontaniza!

el flamígero, el que me abrasa

el que lento devora la esfinge

el que fiero estremece las dunas

(el tempestuoso y el intempestivo)

ese fanfarrón ululante

          el que derrota la gaviota

ese, el mismo viento, 
es el que a veces me sopla al oído 
       palabras en añicos

                   amenazas como tempestades

                               y miedos como vidrieras rotas

SOLO LO FLEXIBLE PERMANECE

Fieles sueños risueños
¡cómo ellos me recuerdan a mí
cuando yo más me olvido de ellos!

Solo lo flexible permanece
lo desamarrado, lo que ya vuela
lo que mi alma libera, lo que ya fue

Y sólo a aquello desprendido
a lo sutil, a lo ya olvidado
(aunque mío, tan mío)
a lo volátil, lo que dejé marchar
Sólo a eso llamo mío

De este modo iba pensando
cuando algo así como un viento
(remolino, escaramuza)
me espolea por detrás
me revuelve y me despierta

Pero no era remolino ni viento,
sino dos mendigos-sueños
  como dioses ínfimos, menores,
    suplicándome, recordándome
          que de nuevo les preste mi fé

TURTLE, THE INFINITE VOYAGER AND NAILEA, THE MEXICAN MERMAID (BESTIAIRE X)

A Warrior of Time
on earth your sluggish steps
an eternally enforced speed-limit
a still liturgy of distance


(nature´s vengeance
for your endless life)


An anguished dream
made of blackened sand

a nightmare like a curse

returning every night to your chelonian brain:
a close escape at dawn, a lucky break
a leap of life into your motherly waters

(that seagull cursed you
with a thousand harsh squawks
just to avoid the shame of being
"slower than a turtle")

Messenger of Osiris
Stela in Yucatán
When nothing is anymore

your empty shell will remind us of

The Mother of War

The Great Witness

The Explorer, The Dreamer, The Geographer

The One who saw it all

(hence your tired-looking eyes)

Now, on your final voyage
caressed by warm currents
your carapace returns to that beach
where the most delicate hands
will give it its final dignity


(Nailea cries as she recognizes her friend
for she rightly believed in your timelessness...
...then, still in tears
she works your  hollow shield
into the most exquisite comb
so that you can for ever caress her honey hair)