Al oír cosas así, uno se queda con la sensación doblemente ácida, de que ya no se hacen cosas tan bien hechas. La acidez doble deriva del hecho de a) la observación ser deprimente, porque hace del mundo un lugar sórdido, donde la belleza apenas habita en los museos, y b) la decadência del pensamiento en sí, que convierte a su autor en un carcamal incapaz de ver la eterna renovación de las formas y de los talentos.
Pero ahora oigan y diganme si no es verdad. Si se atreven. Les espero bebiendome una copita.
Lástima, bandoneón, mi corazón
tu ronca maldición maleva...
Tu lágrima de ron me lleva
hacia el hondo bajo fondo
donde el barro se subleva.
¡Ya sé, no me digás! ¡Tenés razón!
La vida es una herida absurda,
y es todo todo tan fugaz
que es una curda, ¡nada más!
mi confesión.
Contame tu condena,
decime tu fracaso,
¿no ves la pena que me ha herido?
Y hablame simplemente
de aquel amor ausente
tras un retazo del olvido.
¡Ya se que me hace daño.
¡Yo sé que te lastimo!
llorando mi sermón de vino!
Pero es el viejo amor
que tiembla, bandoneón,
y busca en un licor que aturda,
la curda que al final
termine la función
corriéndole un telón al corazón.
Un poco de recuerdo y sinsabor
gotea tu rezongo lerdo.
Marea tu licor y arrea
la tropilla de la zurda
al volcar la última curda.
Cerrame el ventanal
que arrastra el sol
su lento caracol de sueño,
¿no ves que vengo de un país
que está de olvido, siempre gris,
tras el alcohol?...
Maravilloso tango...
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